Warum es sich lohnt, Horrorfilme zu schauen
Von einem, der auszog, den Horror besser zu verstehen. Eine persönliche Reise ins Herz der Finsternis und eine Erleichterung darüber, wieder heil zurückgekommen zu sein
Ich liege auf einem Krankenbett. Der Morgen ist noch weit entfernt. Doch das Grauen ist bereits im Raum. Ich kann nicht schlafen. Die Beine jucken. Ich kratze. Der Juckreiz hört nicht auf. Ich grabe meine Fingernägel in die gelbliche Haut. Ich kratze stärker. Es juckt. Ich nehme eine Haarbürste, drücke so fest auf, wie ich kann, kratze, kratze, kratze, bis die Schienbeine bluten. Es bringt keine Erleichterung. Es juckt weiter. Der sterbende alte Mann im Bett am anderen Ende des dämmrigen Zimmers stöhnt im Halbschlaf, reißt die Augen auf, brüllt im Angesicht des nahenden Todes nach seiner Mutter. Sie kommt nicht, ist schon lange tot. Eine Schwester stürmt herein. Ich bin so müde, ich kann nicht schlafen. Wann hört dieser Albtraum endlich auf?
Der Schlaf der Vernunft gebiert Ungeheuer
Wenn mich jemand fragt, was für mich persönlich die Definition von realem Horror ist, erzähle ich diese Geschichte. Ich habe sie vor rund 20 Jahren genau so durchlitten. Auf die Details, wie es dazu kam, werde ich hier nicht eingehen. Noch heute raubt mir die Erinnerung an die Geschehnisse manchmal den Schlaf, treibt mir den Angstschweiß auf die Stirn.
Von einem, der auszog, den Horror besser zu verstehen. Eine persönliche Reise ins Herz der Finsternis und eine Erleichterung darüber, wieder heil zurückgekommen zu sein
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