Oh Albanien, armes Albanien
Wer hat dich mit dem Kopf in die Asche gesteckt ?
Du bist eine vornehme Dame gewesen,
Die Männer der Erde nannten dich: Mutter!
Du hast viel gutes gehabt, viel Reichtum.
Mit seinen Mädchen, mit jungen Burschen.
Habe und Schafe viel, Äcker und Güter,
Mit blitzenden Waffen, mit den Italienischen Büchsen,
Mit Heldenmännern, mit sauberen Frauen,
Bist du unter allen Gefährtinnen die beste gewesen,
Wenn die Büchse krachte, wie das Wetter einschlägt,
Dann ist der Sproß des Albaners immer der überlegene
im Kampf gewesen, und im Kampf ist er gestorben.
Und nie hat er Schande hinter sich gezogen.
Wenn der Mann Albaniens ein Treueverhältniss abschloß,
dann flöste er dem ganzen Balkan schrecken ein.
Überall stürzte er sich in grimme Kriege,
mit sieghaftem Antlitz ging er immer daraus hervor.
Aber heute, Albanien, sag mir, wie du bist!
So wie der zu Boden gestürzte Baum !
Die Welt schreitet fort, und über dir trampeln sie mit den Füßen.
Und niemand sagt dir ein freundliches Wort.
Wie der Berg mit Schnee, wie die Wiese mit Blumen
bist du bekleidet gewesen, jetzt steckst du in Lumpen,
Und weder Ruhm noch Treue ist dir geblieben,
du selbst hast sie verdorben mit deinem Unglücksgesicht.
Albaner, mit euren Brüdern schlagt ihr euch,
In hundert Gruppen seit ihr gespaltet !
Die einen sagen "Ich habe den Christlichen glauben"
Die anderen "ich huldige dem Islam"
Der eine ist Türke, der andere Lateiner
Einige heissen Griechen und slawen einige andere,
Aber alle seit ihr Brüder, Ihr lieben unglücklichen !
Die Priester und die Hodschas haben euch irre geführt,
um euch zu trennen, euch arm zu machen !
Es kommt der Fremde Mann, er sitzt auch am Herd,
um euch zu schänden mit Weib, mit Schwester.
Und für etwas Geld, das ihr verdienen wollt,
vergeßt ihr alle die Treue zu den Ahnen
und lasst euch zu sklaven des fremden Mannes machen,
der nicht eure Sprache hat, noch euer Blut !
Weinet, ihr Schwerter, weinet, Gewehre !
Denn Albanien ist mit dem Gesicht auf den Boden gefallen !
Und weder Brot noch Fleisch ist ihm geblieben,
Weder Feuer auf dem Herd, noch Licht, noch Kienspan,
noch Blut im Gesicht, noch Ehre bei den Gefährten,
Sondern es ist gestürzt und schmutzig geworden.
Versammelt euch, ihr Mädchen, versammelt euch, ihr Frauen !
Die ihr mit euren schönen Augen zu weinen versteht.
Kommz, beklagen wir das arme Albanien,
Das ohne Ehre, ohne Ansehen aufrecht geblieben ist !
Albanien ist eine witwe geblieben, ist ein Weib ohne Mann,
Es ist geblieben wie eine Mutter, die nie Söhne gehabt hat.
Wer bringt es übers Herz, Albanien sterben zu lassen ?
Eine solche Heldin, die heute ohnmächtig ist ?
Diese geliebte Mutter, wollen wir verlassen,
Daß der Fremde sie mit füssen trete ?
Nein, nein !! diese Schande will niemand;
Dieses Unglück scheut jeder !
Bevor so Albanien verloren geht,
Laset mit der Büchse in der Hand die Heldenschar sterben !
Erwachet, Albaner, erwachet aus dem Schlafe,
Alle verpflichtet euch wie Brüder durch einen Treueid !
Schaut nicht auf Kirche und Moschee,
denn der Glaube des albaners ist das Albanertum
